EL BALANCE
DEL SEÑOR MORTIMEER
(El extraño y conmovedor discurso de un evangelista de la anarco-utopía)

El teatro estaba lleno. Era el discurso más esperado y concurrido de todo el año. Gentes de todas las condiciones, profesionales y estudiantes, se mezclaban en una abigarrada multitud. Las sillas no habían alcanzado y los pasillos se encontraban atiborrados. Entonces el conferencista; el Profesor Morthimeer Basualto, comenzó su discurso. Un discurso extraño al que no estaban acostumbrados la mayoría de sus seguidores. Los grandes burócratas de las empresas, los gerentes de las multinacionales destinados a la nueva colonia, los académicos representantes de los gremios oficiales, Los mayordomos de los salones de té, los generales que le idolatraban por esa semántica directa, sencilla y contundente, las secretarias enamoradas de su voz de barítono delgado. Nadie sabia de su crisis de fe y nadie tenía por que saberlo. Nadie sabía de su borrachera y nadie había compartido jamás una copa de licor, en compañía de la estrella de las conferencias en Batraxia. Con el tiempo, ese, su último discurso antes de ser silenciado y neutralizado por representantes del establecimiento, se convirtió en el más extraño y recordado de todos.

El señor Mortimeer había comenzado su conferencia a la 7:30 P.M. con esa puntualidad que siempre le había caracterizado. Tomó un vaso de agua de la jarra y lo apuró hasta la mitad. Agitó la cabeza. Se levantó y fue -NO con ese paso decidido, saludable y atlético que le era inherente–, SI NO con movimientos vacilantes y algo torpes hasta el atril. Organizó el micrófono a su altura y saludando sin mucha pompa como era de costumbre, entró de lleno a saco:


“El caso es que estamos aquí...Retomando el año, los que pasamos la prueba, nos podemos dar por bien servidos. Después de los apocalípticos decenios que precedieron a estas efemérides....Y después de haber soportado e infligido castigos memorables. Después de auto-flagelarnos con la elegante y exquisita dedicación de Herr Von Sacher Masocht. Después de haber propinado las palizas pertinentes y haber recibido en carne propia nuestro merecido por canallas. Después de haber tenido el cuero lacerado por las heridas que nos propinó la rueda sucia de la mala fortuna. Es hora de hacer una pausa.....Debo decirles las siguientes cosas por mandato de la congregación mundial sobre el abuso de estupefacientes con sede en Geneve. Ustedes los abusadores, los que se meten desde una colilla sucia, hasta una línea de alta tensión...

(Hubo cuchicheos, rostros de asombro, uno que otro general se removía incomodo en su silla)

“…Deben estar orgullosos de su salud, la OMS. Los ha elegido para hacer experimentos en un laboratorio de Geneve. Probando todo tipo de sustancias especialmente alucinógenas y altamente evolucionadas. Incluyendo los derivados fundamentales de algunas plantas que fueron clonadas en el Catatúmbo y el Putumayo, por los nuevos patentadores de la naturaleza. Ustedes que solo meten en sus organismos alcoholes destilados –y hay que decirlo, mal destilados–;es decir dipsómanos incontinentes, alcohólicos anónimos y enmascarados, bebedores sociales y socialistas...Anarquistas cocteleros y gamberros, burócratas-canaleros-capitalistas, bebedores de absenta y chicha en elecciones, opiómanos celestes y silvestres; iconoclastas iluminados, Gorriones de los cócteles y las licoreras trascendentales en los museillos municipales; Esos que se toman los chorritos cada tres días, parecen conservados en alcohol y ostentan sobre sus rostros, la violácea tersura de anchoas sumergidas en el virginal aceite de la ibérica oliva...

A ustedes alcohólicos irredentos, visitadores de tabernas, tabernuchas, barras, barrillas, y antros de mala reputación; templos del vicio y de la perdición; jardines de Freud, donde crecen los lirios de la paranoia y flamean sus melenas las musas heroinómanas y las flores del fango; ollas de dipsómanos ilustres en donde la utopía se va de bacanal con la poesía...

les recomendaría, queridos enólogos de cócteles fungíferos, que construyesen sus propias cavas en donde se conserven los vinos salitrosos y agrestes de la tierra; guarden la ultima ración de Cavernet Sauvigñon....Por que se mandará a retirar del mercado, del pestilente mercadillo del alcohol, del fluctuante y caudaloso mercado negro del licor; todos los vinos, aguardientes y ginebras; los rones y los brandys; las absentas las chichas y las limona’s...Y de todos los mercados nocturnos de la infamia, Todo lo que huela a licor, así que pueden ir eligiendo a sus propios Al’ capones, Dillinguer, y O’ briens, por que lo que es de ahora en adelante, todo selladito con impuestos o nada –y ya saben ustedes queridos ciudadanos, que los impuestos que nos saben cobrar ELLOS, son bien altos–. De ahora en adelante, solo jugos y yogures de vacas Holstein-Oreginegras y de yeguas árabes y de yaks del Tíbet; por que hay que mejorar la raza degenerados, engrifados-endriagos-cuneiformes de las pequeñas provincias, que es donde más se bebe, por que la gente es más ociosa y está desempleada, y por lo tanto es más corrompida.

No más alcohol. Lo dice la santa hermandad contra la droga liquida con sede en Brademburgo. Punto aparte.

Continúo..., ustedes “bareteros”, adictos a la deliciosa costumbre, de inundar con perfumadas nubes de inciensos indianos los pulmones; de llevar a las arterias nubes de cáñamo indico en generosas proporciones, y a los que les gusta la nueva modalidad del aceite inyectado. La veno-punción de tetrahidrocanabinol, si,... si, a esos radicales militantes de la secta de los ashashins persas, hijos predilectos del viejo de la montaña sagrada, va mi discurso.

(Algunos silbidos, y uno que otro vaso plastico voló certero, sobre el conferensista quien continuaba impertérrito)

Y que decir de los otros fraccionarios de la vertiente y la corriente boliviana, a los hinchas del manbeo, a los de la torcida del Mararacuára. a los de la fofóra del mascado del caballo de nieve. A esos con paseitos a los andes. A los que les gusta mecatiar por la nariz. Esos entregados a las licenciosas costumbres de las blancas líneas de nazca adobadas con ganya. La bareta, la miona, La torcida, la burujuana, la grifa, la camella, la verde torta, La turrona, la mangoviche, la punto rojo, la más torcida que un tobogán; a ustedes románticos y queridos jardineros de las plantas evolucionadas. Como decía el señor Cela: –“no paguéis demasiado, que en el futuro esa será una hierba estanca y pagará impuestos y será prescrita con receta medica”–. Tendrían que empezar a colocarse con otro tipo de vegetales, como eucalipto, o los puerros destilados, zanahoria verdes, o tomates rociados con detergente; Maracuyá pasada por aceite para frenos, o yuca del Casanare abonada con Paracuat y Glifosato de la Monsanto. Por que ha llegado la hora de la verdad.....Quedarán prohibidas (según la organización mundial de las plantas del sueño, con sede en Brademburgo) todas las sustancias de soplar, de meter o de inyectar– incluyendo la vieja modalidad de los supositorios, por supuesto–. Si es que queremos llegar algún día a ver seres honestos y saludables y no a los esperpentos a los que nos tiene acostumbrada nuestra raza. Es decir a nuestro crisol de razas… O Mejor dicho, a esa “mescolanza de hideputas que llamamos raza” como lo dijo en su borrachera del “Páramo” Luís Carlos González. –Poeta y dipsómano ilustre, que después de diseñar la ruana, a partir de la capa del viejo hidalgo, descansa en paz–.Y es que no nos digamos mentira, más deporte, y menos química; más ajedrez y menos televisión; menos teleguevelas venezolanas...., (que se queden con la península de la Guajira y con el golfo de Coquivacoa, la republica bolivariana las requiere para el bien y la soberanía de América) pero que los bembones dueños de las cadenas de T.V. dejen de meternos culebrones en la caja boba. ¡Paisamaras–hatayamas.!
Eso si políticos. Politiqueros, tinterillos del catastro, senadores e ilustres diputados que optan a los cuerpos colegiados (que no a los cuerpos de las colegialas). Padres de la patria, tíos de la estafa, padrinos del chanchullo, proto-cónsules del engaño, hermanastros de la violencia...., menos robo. ¡¡Menos cleptomanía, mitocleptómanos!! dejen de meter mano a las arcas del pueblo. Más escuelas, hospitales, bibliotecas. Más canchas de fútbol y coliseos y palacios de deportes y piscinas gratuitas para el pueblo. Menos clubes de arterioscleróticos Aristócratas, menos museillos para lúdicos geniecillos importados desde las capitales de la infamia. Menos MaMis, Manbis, menos PaPis, para que nos descresten los iluminados del avant garde artístico de Berlín, París o Nueva York....Piensen en el mañana a lo mejor una escuela llevará sus nombres y un niño de genio esclarecido se educará en ella. O a lo mejor, una plaza, o una calle ostentarán una placa con las prendas nobiliarias de vuestros progenitores. Pero menos morcilla y menos putas, cerdillos de la cosa nostra, –perdón de la cosa pública–, mas berraquera, más pueblo, más ideas. ¡¡¡Menos chantaje y serrucho, que eso cansa como la dieta de don Perucho!!.

(Los políticos se pararon y abandonaron la sala de conferencias con aire de ofuscación. Detrás de ellos iban los militares, –por que un militar no se rasca una gueva, si a un político no le pica el culo–. Luego se movieron de coordenada los burócratas, –rémoras adosadas siempre a las barcas de la infamia–. Fueron rechiflados con escarnio por los que aguantaban el chaparrón.) Maesse Morthimer hizo una pausa, levantó sus ojillos por encima de de sus antiparras. Esbozó una sonrisa pequeña, apretada y recta. Continuó:


“… El pueblo no es el árbol caído al que le van a caer. El pueblo no es el cuerpo glorioso que aguantara el mal de los cien años, y que conste que soldado avisado no lo pillan cagando. Y por último muchachos y muchachas: Que no les engañen, que no les metan gato por liebre. Educación y deporte, cultura y sol abierto, que los bosques siempre sean los aliados de los jóvenes, que no les cambien el aire puro por esmog pesado, y la dignidad de un espacio habitacional por miseria de covachas y tragedia. A ver, a ondear la melenas, que canten los que puedan, que hagan resonar sus guitarras eléctricas las bandas de rock an roll, y que griten los poetas, que se levanten los pintores, que tiemblen las tablas de los teatros... ¡¡Que centelleen los bites de los video-artistas, Hay que pintar un mundo diferente!!. Aquí hace tiempo, hace muchísimo tiempo nos vienen diciendo que la utopía ya murió. Que la utopía se fue a otra parte, que ya no hay esperanza, que esos fueron sueños de locos y de mártires silenciados.....La utopía es ahora, desde aquí, y desde donde sea, Nuestro paraíso esta por ganar Que no nos engañen, que no nos quiten el lápiz de las manos, Que no nos quiten los sueños de los ojos, ni las tierras de nuestros ancestros....¡¡Que esta es nuestra tierra y si se tiene que volver a honrar Para el pan digno, Para la cara limpia, Pues habrá que honrarla de nuevo pésele a quien le pese!!. Y Uds. Señores Y señoras de la estatal burocracia con pedestales de mármol... Y los señores de la militar cofradía, con charreteras de bronce… No dejen que instrumentos de guerra florezcan en las manos de los jóvenes...De nuestros jóvenes. No dejen que sus espíritus se vayan a deformar por un aire de odio, como horda de mongoles.

¿Algunos de Uds. recuerdan la metáfora de Roma y los bárbaros narrada por Kavafis? Pues, en este caso y para este caso, los jóvenes son los bárbaros...Y vienen tocados de árboles y cerbatanas luminosas, de espadas del trueno y de la lluvia...
Abran las avenidas, los graneros
Abran las despensas. Abran las academias a los hambrientos de saber matemática y poesía. La historia se puede repetir....No es bueno respirar con una espada O lo que es peor (y en este caso cambiemos de acero y utilicemos un arma tropical,) con un machete "Tres Cornetas", atravesado en el gaznate. ¡Dejémonos de pendejadas pues!. Que la poesía ilumine el espiritu del hombre, que la política sirva para algo. Mucho trabajo, justicia, conciencia y estudio, y... ¡¡Arreglemos esta vaina carajo!!

Del libro en imprenta

"INSTALACIONES Y OTROS ARTEFACTOS NON SANCTOS"